Primavera

Salgo a buscar una primavera de domingo.

Las calles huelen a hierba renaciente,
a tierra esponjada,

a calor de sol saliente.

¿A qué huele la primavera?
-Me pregunto-
Ni se piensa siquiera.

Primavera, volandera.

La primera.

Donde corre veloz el ave,
y en el cielo, suave,
hace un surco grave.

Llega la inexorable noche.
El sol se cierra sobre sí,
¡pero que el ciclo no acabe!

La calidez; el sol.
Los olores de las flores

destellan sus primores.

Primavera, volandera.
Acaso, la primera.